"Majestic", Grandi Navi Veloci: rotta Barcellona-Tangeri, 28.04.08.

C'è un motivo per cui nessuno, dell'equipaggio, sa niente della navigazione? Nemmeno l'orario di arrivo: si attracca a Tangeri alle 14, no: alle 16, ora locale? no, d'Italia, ma alle 18. Non abbiamo due ore di differenza? Sì, da mezzanotte di ieri. E quindi a che ora arriviamo? Alle quattro. Ora locale? Non risponde e fa un caffé. Ok, è solo un barista. Ma qui ci vivono, accidenti:

non fanno altro, tra un'andata e un ritorno hanno fatto fuori un'intera settimana (e, tanto per non restare con due giorni liberi su sette, come tutti gli altri cristiani, nei mesi estivi vanno pure a fare capatine in Sardegna). Ma forse proprio per questo si disinteressano del mondo esterno: è come se non esistesse più, in fondo, nient'altro che il Majestic.

Dlin dlon. Diamo alcune informazioni ai signori passeggeri. Temperatura, velocità della nave, bla bla bla, l'arrivo a Tangeri è previsto per le 14:30.
Finalmente!! Poi naturalmente quello era solo l'orario di arrivo: rispettato, per carità, ma i controlli della polizia marocchina sono lunghi. O forse, molto più semplicemente, siamo noi passeggeri ad essere tanti, dopotutto: gli agenti della polizia del Marocco salgono a bordo, prendono posizione su di un tavolo organizzato per l'occasione e cominciano a controllare un po' di passaporti, un po' alla volta. Quelli con il cartellino verde dal numero x al numero y, quelli con il cartellino blu dal numero x al numero y, quelli con...

Un momento: Stan e io abbiamo il cartellino blu, ma senza numero. E, visto che non potevano essere da meno, Flavio e Bruna hanno un cartellino blu con su scritto "questo cartellino è rosa". Non sto scherzando.

Finalmente Stan e io passiamo i controlli e riusciamo a sbarcare. Fermiamo le moto dentro un capannone che fa da dogana: veniamo presi d'assalto da uomini che ti chiedono il libretto e il passaporto. Compilano per noi un foglio da consegnare al poliziotto che li controlla, li firma, ne raccoglie qualcuno e li porta al suo superiore che li timbra, in batteria.
Il tutto sarebbe gratuito, ma chi compila il cosiddetto "foglio verde" per conto tuo vuole la mancetta: cinque euro. Ne ho due: vanno bene lo stesso.

Lì nel capannone / hangar /dogana c'è anche la casetta per le assicurazioni (10 giorni 55 euro) e per cambiare la valuta. Flavio e Bruna riescono a sbarcare pure loro (il rimorchio davanti a loro a momenti si portava via tutta la rampa; non c'è riuscito e ha lasciato sul posto il paraurti posteriore) e ci raggiungono. Ok, via: verso l'uscita.

Il primo impatto con il traffico marocchino è da casa proprioa, Napoli o Roma che sia: niente di nuovo. Tutti sono fermi in una specie di colonna, tutti suonano il clacson. Le strade, invece, sono spesso coperte di sabbia, e l'impressione è di scivolare un po' ogni tanto, di essere instabili. Piano piano questa sensazione passa: o sono io che mi abituo, o sono le montagne a sbarrare il passo alla sabbia.

Che dire, siamo arrivati in Africa. ;)

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Brago  - Ma... quanti...?   |2008-05-16 16:35:45 ...ma alla fine, non per precorrere i tempi, ma quanti km avete fatto???

Samuel  - re: Ma... quanti...?   |2008-05-16 16:42:39 Brago wrote: ...ma alla fine, non per precorrere i tempi, ma quanti km avete fatto??? Compresi quelli in nave?

Samuel  - Stain! Diglielo tu!!   |2008-05-19 09:30:08 Staiiin! Glie lo dici tu quanti chilometri abbiamo fatto? Io gli risponderei anche "milllllllllee!", ma temo che non gli basterebbe, al Bragilulfo...

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